Отец моего парня. Каникулы в Париже

- Беременна, милочка. – сообщает женщина врач, строго поправляя очки. На секунду отрывает взгляд от бумажек с результатом анализов и смотрит на меня исподлобья. – Ну? Чего ты застыла? Не ожидала? Расстроилась?
Я шумно выдохнула, и прикоснулась кончиками подрагивающих пальцев к вспотевшему лбу.
- В… всё… в порядке. – нервно отозвалась и принялась теребить ремешок своей сумки. Прятала взгляд.
- Ладно. – будто сдалась сотрудница клиники, взяв в руки свой карандаш. – Давай, говори, на какое число записать?
- На какое число? – переспросила.
- Да. На аборт. Таблетки пить уже поздно. Придется другой метод использовать. В конце этой недели есть окна. Пятница. Вечер. Устраивает?
Вылетела из кабинета врача как ошпаренная. Достала мобильник и…
Кому позвонить? Бывшему жениху, которого я не видела и не слышала целых два месяца?
Или его отцу, который обрывал мне телефоны долгое время, но потом перестал. Будто устал…, отступился. Потому что я ни разу не взяла трубку.
Кому из них мне сообщить о ребенке?
Ведь я понятия не имею, кто из них будет папой этого малыша…