Мёд

Я задираю ему футболку и вздрагиваю:
— У тебя швы разошлись. В больницу надо.
— Нельзя в больницу, девочка, — мужчина дышит часто. — В меня стреляли и, вполне возможно, ищут.
— Ты что-то натворил, да? — мне становится ещё страшнее.
— Я не знаю. Я ничего о себе не помню.
— Оу… Даже как тебя зовут не знаешь?
— Ничего. Совсем, — проводит языком по бледным губам и закрывает глаза.
Я дура, каких поискать — пустила домой незнакомого мужика с дыркой от пули в боку. Не могла бросить его умирать… Но это навсегда изменило мою жизнь.
Он не человек — зверь. И о его прошлом лучше не знать.